Il observa son ombre. Il compta sept fourmis qui la traversaient et les vit disparaître frénétiquement dans les fissures du béton. Assise sur ses mains, les jambes ballantes, elle effleurait le sol du bout des orteils. Il savait qu'elle partait, mais elle ne lui avait rien dit. Il était en deuil de quelque chose d'indicible. Elle était à la fois excitée et effrayée par le changement soudain de temps. Les nuages ​​s'étaient amassés et le ciel obscurci estompait les contours de son ombre. L'odeur de la pluie imminente était lourde et le vent se levait autour d'eux. Ils sentaient tous deux que leurs mots se briseraient lorsque le ciel s'ouvrirait. L'électricité de l'orage bourdonnait dans l'air tandis que les premières gouttes de pluie frappaient leurs visages. Elle se leva et parla. Elle lui dit que le secret du bonheur était d'accepter que la vie soit douce-amère. Son ombre était tachetée par la pluie de l'orage.